Люди всегда будут говорить разную ерунду. Пусть. Я наслаждаюсь своей жизнью.
Знаешь, приятель, или ты веришь в себя, или падаешь.
— Ты идеальна.
— Смеешься? Во мне море недостатков.
— В тебе-море. А я похоже утонул.
Ну, если ты не веришь в волшебство, то оно тебя и не коснётся. Если ты не веришь, что мир обладает собственным сердцем, то и не услышишь как оно бьётся.
Ты подарил мне нечто, чему трудно даже подобрать название. Расшевелил во мне что-то, о существовании чего я даже не подозревала. Ты - часть моей жизни. И всегда будешь ею. Всегда.
Чего ждешь от себя (не желаешь, а ждешь), во что в себе веришь, то и выходит.
То, во что ты веришь, становится твоим миром.
Травма это не что иное, как быть застрявшим в том, во что ты веришь.
Есть два типа людей. Одни катят мир, а другие бегут рядом и кричат: «Куда катится этот мир?!»
Друг любит во всякое время, и как брат явится в минуты несчастия.