Цитаты в теме «стих», стр. 3 ▷ Socratify.Net

Когда я просто на тебя смотрю,
Но за тебя судьбу благодарю.
Когда твоя рука в моей руке,
О все плохое где-то вдалеке.

Когда щекой к твоей я прислонюсь,
То ничего на свете не боюсь.
Когда я глажу волосы твои,
То сердце замирает от любви.

Когда гляжу в счастливые глаза,
То на моих от нежности слеза.
Как-то, что чувствую, пересказать?
Ты мне жена, сестра, подруга, мать.

Не существует безупречных слов,
Что могут передать мою любовь.
И оттого, что рядом ты со мной,
Я добрый, я хороший, я живой.

Стих этот старомоден, неказист
И слишком прост, но искренен и чист.
С улыбкой светлой на тебя смотрю,
И жизнь, что вместе мы, благодарю.

Я сегодня бежала сквозь будни измятых бульваров,
И, сбивая колени, шептала кому-то стихи.
Я искала чего-то, чертовски кого-то искала!
Чтоб излить хоть частичку съедающей душу тоски.

Я сегодня брела к тебе, кажется, восемь столетий
И упала у входа, иссякнув нагою душой,
Мне казалось, что я состою из больных междометий,
А мой голос пустой, понимаешь, до жути пустой!

Мне сегодня хотелось быть лучше, — смотри на запястья,
Синяков уже вряд ли не станет, наверно, к утру,
А мне просто хотелось почувствовать, что это — счастье
Я подумала, знаешь, — а вдруг я сегодня умру?

...Это прекрасные стихи. Жаль, что я не знаю русского языка.
(Поебанка Навзнич, югославская поэтесса.)
* * *
Завидую удовольствию, которое вы получите, раскрыв книгу.
( Из предисловия к книге Игоря губермана)

"В начале было Слово". С первых строк
Загадка. Так ли понял я намек?
Ведь я так высоко не ставлю слова,
Чтоб думать, что оно всему основа.
"В начале мысль была". Вот перевод.
Он ближе этот стих передает.
Подумаю, однако, чтобы сразу
Не погубить работы первой фразой.
Могла ли мысль в создание жизнь вдохнуть?
"Была в начале сила". Вот в чем суть.
Но после небольшого колебания
Я отклоняю это толкование.
Я был опять, как вижу, с толку сбит:
"В начале было дело", - стих гласит.

Над головой созвездия мигают,
И руки сами тянутся к огню,
Как жалко мне, что люди привыкают,
Открыв глаза, не удивляться дню.

Существовать. Не убегать за сказкой
И уходить, как в монастырь, в стихи,
Ловить Жар-птицу для жаркого с кашей,
А Золотую рыбку - для ухи..

Я умею говорить красиво, ты это знаешь, я это знаю Но тебе я не говорю долгих комплиментов, витиеватых вычурных фраз. Я боюсь таких слов между нами, за их глянцевой кружевной поверхностью прячется холод морозного утра, когда ещё не проснувшись, проводишь рукой по постели и вдруг с горечью вспоминаешь, что тебе некого искать. Я умею говорить красиво, умею мудро, но с тобой я говорю — просто: Доброе утро. Пойдём позавтракаем? Да, ночью был дождик, надо было погулять под ним. А пойдём сегодня? Вдвоём, просто так, я отменю дела, чёрт с ними. Спокойной ночи, счастье моё. Я люблю тебя. Но за этими словами, простыми, банальными, привычными стоит куда больше, чем за изощрённостью стихов. За ними стоим мы, живые люди, порой смешные, порой немного грустные, но всегда — влюблённые друг в друга до неразрывности душ, до дрожи рук, до глубины глаз, до единства одного глотка воздуха на двоих.

Ты привыкла — и это горько —
Поворачивать время вспять,
Обнимать и смеяться громко
С тем, кто хочет тебя распять.

Ты узнала: чертовски больно
Всей душою в него врасти
И ходить со стихами в горле,
Со сквозящей дырой в груди.

Знать, что есть ему что-то ближе
Твоих искренних глаз и губ,
Задыхаться, ходя по крышам,
И твердить его имя вслух.

Говорить: «не люблю секретов,
Я открыта для вас, друзья!»,
За душою храня скелеты,
О каких и шептать нельзя.

Улыбаться всем тем, кто душит,
Им на блюдце любовь нести,
И пытаться остаться лучшим,
Что встречалось на их пути.

Ты останешься, детка, светом.
На Голгофу свою взойдя,
Ты поселишься в душах тех, кто
И не станет искать тебя.

Чем ближе к Богу, тем нежней стихи,
Тем искренней и глубже рассуждения,
Тем слаще похотливые грехи,
Тем менее желанны дни рожденья.

Чем ближе к Богу, тем все меньше лжи,
Тем ярче незамеченные краски,
Тем жалостней бездарные мужи,
Тем приторней натянутые маски.

Чем ближе к Богу, тем ценнее час,
Тем драгоценней каждая минута,
Я сам не знаю, почему сейчас
Пишу в стихотворении кому то:

Не тратьте дни, испейте их до дна
Пути ведут к единому итогу
Никто не вечен! Жизнь у всех одна!
Проживши день, на день мы ближе к Богу.

Многие приходят в церковь, произносят тысячи стихов молитвы, и выходят, не зная, что говорили они; уста их движутся, а слух не слышит. Ты сам не слышишь своей молитвы: как же ты хочешь, чтобы Бог услышал твою молитву?

Лис устал ждать чужих никогда не взрослеющих принцев,
Он открыл магазин, там торгуют вином и корицей,
Лис читает стихи, он объездил, наверно, полмира
И уже ничего, не зовет, не болит — отпустило.

Да, из всех горожан Лис, пожалуй, достойнейший житель,
С ним любая красотка мечтала бы жить — или выпить.
Наш Лис знает секрет, и поэтому самый везучий —
Его больше НИ-КТО, НИ-КОГ-ДА, НИ ЗА ЧТО не приручит.

Я встречу Вас на обезлюдевшем вокзале,
С большим подсолнухом в петлице расстояний.
И будет слово, как всегда было в начале,
Я поклонюсь и прошепчу: я ждал Вас, пани.

Мы выпьем чая в потерявшейся кафешке
И я поддамся Вашим теплым тихим чарам.
Потом гулять всю ночь, без цели и без спешки,
Пока луна нас безответственно венчает.

Простимся утром. Вы сорвете с неба крылья
И растворитесь в городах, седых от пыли,
А мне останутся стихи и ностальгия,
А мне останутся не пройденные мили.

Все будет так. Мы сами пишем наши сказки.
Мы выбираем, выбираем, выбираем,
Одни — до пошлости счастливые развязки,
Другие — жизнь свою на выдохе, по краю.

Она пахнет мужским Кензо и адреналином, научилась в жизни взвешивать каждый грамм. У нее ботфорты — 3 пары — ходить по спинами одни кроссовки — бегать в них по утрам. Она чья-то находка, тайна, жена и мама, она может — коньяк, бездорожье, шипы и грязь. Но когда она в воскресенье подходит к храму, с колокольни ей голубь машет крылом, смеясь. Она знает так мало, но знает довольно точно,и стихи не расскажут главный ее секрет. Между прочим, привычка ложиться в 12 ночи —это просто побочный, вынужденный, эффект. Вы ей пишете в личку — а как, мол, и что имели, препарируя тексты, копаясь в ее душе. У нее камасутра вышита на постели и Харлей непременно пропишется в гараже. Она помнит и вальс во дворце с золотыми люстрами, и как выла от боли, случаем спасена. Эта девочка слишком, слишком умеет чувствовать. И что платит за это — знает она одна.

Старость — это просто свинство. Я считаю, что это невежество Бога, когда он позволяет доживать до старости. Господи, уже все ушли, а я все живу. Бирман — и та умерла, а уж от нее я этого никак не ожидала. Страшно, когда тебе внутри восемнадцать, когда восхищаешься прекрасной музыкой, стихами, живописью, а тебе уже пора, ты ничего не успела, а только начинаешь жить!

Кто приблизится к храму Муз без вдохновения, веруя, что достойно лишь мастерство, останется неумелым, и его самонадеяные стихи померкнут пред песнями безумцев.

Ты запиши мои стихи.. на память,
И вспоминай... Как билось сердце у меня,
Когда тобою, словно пьяный
В хмельном бреду... я забывал себя...

Стихи - это глаза...
Читать стихи - это как смотреть в глаза.
Тот, кто смотрел в твои глаза, тот узнает тебя
И в следующей жизни.

Да! Тепеpь pешено. Без возвpата
Я покинул pодные поля.
Уж не будут листвою кpылатой
Hадо мною звенеть тополя.

Hизкий дом без меня ссутулится,
Cтаpый пес мой давно издох.
Hа московских изогнутых улицах
Помеpеть, знать, судил мне Бог.

Я люблю этот гоpод вязевый,
Пусть обpюзг он и пусть одpях.
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах.

А когда ночью светит месяц,
Когда светит чеpт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак.

Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролет, до зари,
Я читаю стихи пpоституткам
И с бандитами жарю спирт.

Cеpдце бьется все чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
«Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад».

Низкий дом без меня ссутулится,
Cтаpый пес мой давно издох.
Hа московских изогнутых улицах
Умереть, знать, судил мне Бог.

Счастье — это когда ты целиком в Сейчас, а не где-то еще.
Если отбросить физическую боль, все наши страдания сфабрикованы умом из мыслей о прошлом и будущем. Но там всегда будет достаточно материала, чтобы сделать нас несчастными, потому что в будущем — смерть, а в прошлом — все то, что сделало ее неизбежной.
Несчастье -"не-сейчастье» — это состояние ума, констатирующего, что жизнь не удалась вчера и вряд ли удастся завтра.
Если забыть про это, оказаться там где ты есть и, как выразился Набоков, «узнать свой сегодняшний миг» — это и есть счастье, которое практически всегда доступно.
Это «тайная свобода» Пушкина — у него именно об этом стихи, а не «о природе».
Такое счастье ни от кого не зависит и его никто не может отнять.

Вида серого, мятого и неброского,
Проходя вагоны походкой шаткою,
Попрошайка шпарит на память Бродского,
Утирая губы дырявой шапкою.

В нем стихов, наверное, тонны, залежи,
Да, ему студентов учить бы в Принстоне!
Но мажором станешь не при вокзале же,
Не отчалишь в Принстон от этой пристани.

Бог послал за день только хвостик ливерной,
И в глаза тоску вперемешку с немочью...
Свой карман ему на ладони вывернув,
Я нашел всего-то с червонец мелочью.

Он с утра, конечно же, принял лишнего,
И небрит, и профиля не медального...
Возлюби, попробуй, такого ближнего,
И пойми, пожалуй, такого дальнего!

Вот идет он, пьяненький, в драном валенке,
Намешав ерша, словно ртути к олову,
Но, при всем при том, не такой и маленький,
Если целый мир уместился в голову.

Электричка мчится, качая креслица,
Контролеры лают, но не кусаются,
И вослед бродяге старухи крестятся:
Ты гляди, он пола-то не касается!

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.